Auto-da-Fé

Escrevemos linhas que hoje quando nos damos conta, pensamos, não fui eu que escrevi, essas linhas que hoje parecem sem sentido, são a História da nossa vida, é inutil dizer que nunca aconteceu, todos nós já tivemos essa experiência e quem não teve, há-de-la ter com certeza, uns mais e outros menos. Aquele momento em que as dúvidas são tão grandes que nos ultrapassam por completo, que nos atormentam, e as repostas de cada uma nem sempre são as mesmas, os caminhos que cada pessoa trilha reservam-lhe viagens à medida do esforço para os trilhar. Tristes daqueles que escolhem os atalhos, raríssimas vezes chegarão a bom porto, eu escolhi o caminho mais longo, durou muito tempo, tanto tempo que as perguntas ganharam pó e os pontos de interrogação ganharam ferrugem.

Não tenho fórmula para descrever o caminho da epopeia da nossa vida, apenas sei o óbvio, perseguir o que se quer, dar e receber em troca, perguntarmo-nos o que queremos para vida e, ainda hoje, uma névoa meio densa me cruza o horizonte do futuro, isso obriga-me a dar um passo de cada vez. Mas cada passo é uma escolha, um sem fim de portas e opções, escadas e condições, mas há uma porta que me abriu a esperança, abri-a quando "te vi pela primeira vez" e, das muitas portas que abri, não houve porta que me desse maior vontade e alegria de transpor do que aquela que me levou até ti.

Sem medos, sem demoras e delongas, caminhei, não sem antes ter chorado, ter-me questionado, ter duvidado do caminho que escolhi e, hoje estou aqui e, precisamente por não ter desistido, me é tão estranho ler que " é o destino que quis fazer troça de mim e me castigar a amar sem ser amado" e, por isso, são ditosas palavras que já não me dizem nada.